Филин, М. Мишкино солнце : стихи / М. Филин.
— Текст : непосредственный.
// Путь Октября. – 1972. – 19 августа. – С. 4.
Публикуемые ниже стихотворения принадлежат перу нашего земляка Михаила Филина.
Михаил Дмитриевич Филин не так давно закончил Свердловский сельскохозяйственный институт, получил диплом инженера-механика и сейчас работает главным инженером Нейвинского откормсовхоза Алапаевского района Свердловской области. Во время своей учебы в институте был членом литературного объединения при Свердловском отделении Союза писателей, выступал со своими стихами перед слушателями предприятий, в домах культуры, на клубных сценах города. Печатался в журналах «Урал» и «Уральский следопыт», в областных газетах «Уральский рабочий» и «На смену!».
Мишкино солнце
В городе Свердловске плещут клены,
Как ряды трибун в футбольный матч.
Над его Центральным стадионом
Солнце, как пробитый сильно мяч
Жил здесь мальчик Мишка, весь в веснушках.
Он играл в футбол, и пацаны
уверяли, что он будет лучшим,
лучшим нападающим страны.
Но ему в бою за польский город
выпало в великую напасть
у берез заплаканных и черных,
пулями пробитому упасть.
В городе Свердловске новый Мишка
С челкой, самой солнечной, растет.
Привстают примолкшие мальчишки,
если мяч к воротам он ведет.
И опять в Свердловске плещут клены,
Как ряды трибун в футбольный матч.
Над его Центральным стадионом
Солнце, как пробитый сильно мяч.
Филин, М. Баллада о ветре : стихи / М. Филин. — Текст : непосредственный.
// Путь Октября. – 1972. – 19 августа. – С. 4.
Баллада о ветре
Однажды, однажды на нашей планете,
Как маленький мальчик, жил маленький ветер.
Как маленький мальчик, представьте, представьте.
Был маленький ветер отважный мечтатель.
Однажды, однажды за дымкой тумана
Возник его город из волн океана
Сияя на солнце знакомо, знакомо.
Из радуги сшил он и поднял знамена,
Но ветру сказали, ответили ветру:
— Ты, ветер, не понял задание века!
Был ветер горяч и пленительно молод.
Он тут же ушел и оставил свой город.
Он мельнице крылья крутил для деревни,
Он сучья рубил и валил он деревья.
Он думал, что молод. Он думал, что вечен.
Но время пришло — и состарился ветер.
Однажды, однажды дрожащий и потный,
Очнувшись наверно, о чем-то он вспомнил.
В мерцаньи тумана, в предутренний холод
Он вышел на берег увидеть свой город.
Но ветру сказали, ответили ветру:
— Ты выполнил ветер, задание века!
Но только ты, ветер, давно не поэт.
А город твой умер. Города нет.